Там мне семь лет, и учусь я во втором классе. Хожу в школу с подругами Хавой, Аленкой, Бильяной. Одно омрачало радость бытия: двойки.
Плохие оценки действовали подобно циклону – надвигаясь домашним ураганом…
И однажды двоек досталось мне целых две: одна за поведение, а другая по русскому языку. Плача и стеная от горя, отправилась я к единственному человеку способному меня утешить — тетушке Марьям.
Соседка-ингушка всегда выручала меня.
Если мать задерживалась на работе, тетушка Марьям делилась со мной ужином. Учила готовить, шить, красить. Когда меня наказывали за домашние проделки, но удавалось бежать, она – прятала меня в шкафу от разъяренной мамаши и заслуженных тумаков.
— Я не хочу идти домой…– сразу сказала я, постучав в ее дверь.
— Что на этот раз натворила? – спросила она.
Двое ее сыновей попытались меня утешить по-своему: старший Акбар дернул за волосы, а маленький Юсуф выстрелил из водяного пистолета и попал прямо в нос!
Я спряталась за широкую юбку тетушки Марьям и заревела.
— Пойдем на кухню! — позвала меня Марьям, погрозив своим сорванцам.
Так я оказалась на уютной, побеленной кухне и стала грызть горячее, только что выпеченное печение.
— Терпеть не могу-у-у-у русский язык, — заявила я. — Мне двойку поставили по диктанту-у-у-у-у… А потом я еще и подралась!
Слезы капали на сладкое печение, и оно становилось соленым.
— Мама не любит! Обижает! — жаловалась я. — Ох, достанется же мне!
Тетушка Марьям засмеялась и таинственно прошептала:
— У тебя только одна мама. А я знаю девушку, у которой целых две мамы!
От удивления я вытаращила глаза:
— Как это?!
— А так, — ответила Марьям. — Было у мужа-мусульманина две жены и много детей!
Чтобы дети не капризничали, им сказали, что у них один папа и две мамы. Никогда ни одна из женщин не говорила, кто ее ребенок, а кто нет. Вместе жены играли, купали и кормили малышей. Самая младшая дочка все время думала, что ее мама добрее, а другая мама — ненастоящая. Ведь одна жалела ее, косички заплетала, а другая часто ругала.
Однако родители не выдавали секрета. Выросла дочка.
Перед днем своей свадьбы пошла к старику-отцу.
Сказала, что сердце не может больше выдержать тайны: ведь мать ее та, что всегда была рядом, жалела и защищала, а не та, что ругала и наставляла?
Спросила дочка, кто же ее мать на самом деле.
Отец ответил:
«Та, что все время ругала тебя — она хотела, чтобы ты была еще лучше».
Я, выпив чаю, слегка успокоилась и посмотрела на тетушку Марьям в восхищении.
Однако мысль о плохой оценке не давала мне покоя:
— Двойка это самое страшное в жизни! Что может быть хуже?
А соседка предложила:
— Давай, я тебе расскажу древнюю кавказскую легенду?
И принялась мыть посуду в тазу с теплой водой.
Я кивнула, хрустя печеньем.
— Жил-был один преступник. Родился он хорошим, как все малыши. Но потом в школе начал двойки за поведение получать. А когда подрос, занялся грабежом и разбоем.
— Но, я не… – попробовала возразить я.
— Ты еще маленькая! — весело взмахнула она рукой, и продолжила: — Любили этого разбойника девушки, каждая хотела стать ему верной женой, а он никого не любил, кроме себя. У него родились прекрасные дети, но он не воспитывал их, потому что никогда не был рядом. А затем разбойник стал не только вором, но и знаменитым наемным убийцей.
Слава его росла день ото дня, ибо был он невероятно храбрым и дерзким. Но случилось так, что люди сумели его поймать. Решили казнить, как велел закон: отрубить голову.
Стражники привели преступника к пропасти, связали руки, палач занес меч…
В этот миг разбойник начал вспоминать всю свою жизнь с начала! Понял, что мог прожить ее иначе: лучше, честнее. Следовать мудрым законам, почитать Бога. Но, было поздно!
Меч просвистел в воздухе, и отрубленная голова полетела вниз.
— Хуже этого ничего быть не может! – схватилась я за шею руками.
— Да-да! Именно так отрубленная голова прокричала Всевышнему: «Хуже ничего быть не может! Я молод, а уже умер! Я бродил по свету, но у меня не было дома!
Я не был верным и так и не узнал, что такое верность…»
Отрубленная голова летела вниз и причитала, причитала.
А потом упала на камни и разбилась.
Много легенд рассказано мне этой женщиной. Но эта самая любимая.
Всегда, может случиться так, что будет хуже.
Марьям умерла молодой. От рака. Не было средств на лекарства, на госпиталь.
К нам, в город Грозный, пришла война.
Вспоминая милую соседку, я часто думаю: «Какое чудесное имя…Марьям.
Дочь бы так назвать».
Памяти М. Е.
Полина Жеребцова, писательница-документалист. Релиз подготовлен при поддержке http://cars4travel.com/. Если вам нужен прокат автомобилей в Кефалонии, то лучшего сервиса и цен вам не найти!
